Je voudrais bien dormir.

Dormir sans rêve.

Dormir, et me réveiller propre comme un sous neuf.

L'esprit lavé de toute cette merde en fusion qui me pollue...

...Pour pouvoir à nouveau ressentir quelque chose de beau.

Quelque chose d'authentique, de vrai, de pur.

Quelque chose comme de l'amour?

Il n'y a rien de plus effrayant que l'obscurité d'un coeur vide.

Pour ceux qui suivent, je viens de me faire enlever la vésicule biliaire. Ça faisait au moins deux ans et demi que je souffrais de calculs biliaires qui me faisaient comme des coups de couteau dans le foie (et dans le dos) et me causaient un grand stress permanent. Aujourd'hui, je revis. C'est un peu comme une seconde naissance, même s'il y a quelques petits désagréments temporaires liés à cette opération, mais que je tairai ici par bienséance ;-)

Pendant ma convalescence (qui a duré deux semaines), j'ai eu le temps de lire pas mal de livres. En voici deux que j'ai particulièrement aimés :

"Une place à prendre", de J.K. Rowling.

Je ne saurais que trop vous conseiller de lire la série Harry Potter, écrite par cet auteure anglaise très talentueuse.

Ce roman-ci est destiné à un public adulte (il y a des idées très dures, qui peuvent heurter la sensibilité des plus jeunes - c'est globalement assez "noir", même s'il y a beaucoup d'humour au fil des pages), mais comme pour la saga précédente, c'est un livre passionnant qui prend aux tripes dès les premières lignes.

Le sujet : Barry Fairbrother est un genre de "conseiller municipal" britannique très versé dans l'action sociale. Il est le fer de lance d'une opposition anti-conservatrice et est cordialement détesté par une majorité en place bien pensante, comme de bien entendu. Sa mort inopinée va déclencher un certain nombre de conséquences sur son environnement, entre les conseillers municipaux qui veulent récupérer son siège vacant et se tirent dans les pattes, mais aussi entre tous ceux qui se sentent abandonnés suite à sa disparition et dont certains vont définitivement perdre pied. Le petit bourg de Pagford va doucement sombrer dans les ragots, puis la folie furieuse, un peu comme le village de Sandford, dans l'excellent film "Hot Fuzz" (mais en moins absurde).

Comme toujours, les personnages sont extrêmement fouillés, minutieusement détaillés et surtout très humains (sous-entendu : plein de faiblesses mais aussi de charme). De la jeune paumée Krystal Weedon à son amoureux en pleine crise d'adolescence Stuart "Fats" Wall, en passant par le médecin Parminder Jawanda et sa fille tourmentée Sukhvinder, du CPE paranoïaque et cinglé Collin Wall à l'épicier (à tous les sens du terme) Howard Mollison et sa bru en mal d'amour Samantha, j'ai eu l'impression de me retrouver (ainsi que nombre de personnes de mon entourage immédiat) en chacun d'entre eux. Franchement, J.K. Rowling confirme-là son indéniable talent.

C'est un de mes livres préférés de tout temps... A dévorer avidement!

"L'homme qui voulait être heureux", de Laurent Gounelle.

Un roman très court, avec une écriture fluide et agréable, qui m'a été offert par ma marraine à Noël, suite à cet épisode qui a bouleversé ma petite vie.

L'histoire : un jeune prof en vacances à Bali part à la rencontre d'un genre de célèbre "rebouteux" qui lui apprend qu'il n'est pas du tout malade, mais juste malheureux.

Au travers d'exercices divers, donnés par ce gourou pas si fou que ça, le héros va peu à peu découvrir ce qui lui manque pour enfin accéder au bonheur.

Un livre ultra positif et revigorant, plein de bon sens, que je conseille vivement à tous ceux qui ont perdu confiance en eux et foi en l'avenir. C'est très intense et pas du tout prise-de-tête.

Je pense que ce roman a été le déclencheur de plein de nouvelles choses pour moi. Il donne de nombreuses clés de réflexion, de compréhension et surtout d'acceptation de soi. A lire et relire de temps en temps, si besoin ;-)

Sinon, je lis plusieurs livres en ce moment : mon pote Maaatch m'a prêté la saga "Hunger Games" (je commence ce week-end), et je parcours tranquillement le tome deux des "Mémoires souletines" de Philippe Etchegoyhen, plus spécifiquement axé sur les bergers souletins et leur mode de vie au siècle dernier.

Une petit conte de Noël, pour les amateurs :

Il était une fois, une petite princesse qui vivait dans un joli château.

La petite princesse possédait un paquet de poupées Barbies (une qui fait la vaisselle, une qui fait le ménage, une qui fait la cuisine, une qui torche les mômes, une qui séduit, une qui joue la comédie, une qui fait du cheval, une qui baise...), mais pas de Ken.

Un jour, il y a très longtemps, la petite princesse s'est fait offrir un Ken. Un beau Ken avec un sourire éclatant et un brushing parfait, on aurait dit un vrai lord anglais manufacturé en Chine.

Elle en était fière de son Ken, la petite princesse. Au début, elle l'emmenait partout avec elle. Elle exhibait fièrement son bel étalon à ses petites copines, dont certaines étaient sûrement un peu jalouses. Et puis, le temps a passé.

Le belle peinture jaune des cheveux de Ken s'est écaillée, sa peau de pêche s'est tâchée à force d'être tripotée par des mains malhabiles et pas toujours très propres. 

Bref, la petite princesse a commencé à s'en lasser de son Ken, et même à le délaisser. Un jour, elle l'a carrément oublié dans le jardin pendant une semaine.

A la merci des intempéries et de la tondeuse, son beau costume s'est abîmé. Sous le soleil, ses plastiques et caoutchoucs se sont déformés, ses articulations autrefois solides et toniques se sont ramollies. Ken ne tenait plus debout tout seul. Il n'avait plus la classe de ses débuts. Il lui faisait même un peu honte, à dire vrai.

D'autant plus que de tout nouveaux Ken tout neufs et encore plus beaux trônaient dans les étalages de Noël des supermarchés, attisant son envie irresistible de changement.

Alors elle a commencé à le maltraiter, son Ken. Elle le jetait régulièrement au plafond, le laissant retomber lourdement sur le parquet, pour voir combien de temps il tiendrait. elle l'oubliait pendant des jours, des semaines, des mois dans le coffre à jouets. Et puis elle l'a brulé avec un briquet, lui a machouillé rageusement les doigts, lui a tapé dessus avec un marteau. Mais il était solide, malgré tout, ce vieux Ken. Il encaissait sans mot dire, conservant un semblant d'intégrité, malgré les cicatrices indélébiles.

Et ainsi, pendant des semaines, des mois, des années, il a résisté bravement, jusqu'au jour où la petite princesse à ouvert la fenêtre de sa chambre et l'a balancé de toute ses forces sur les graviers en contrebas. Sous le choc, le thorax de Ken s'est fracturé et son corps s'est désarticulé. Dans son visage - qui conservait son sourire d'un autre temps - de minuscules cailloux se sont incrustés.

Son jouet enfin cassé, la petit princesse a éprouvé de la satisfaction. Elle a pris les restes pulvérisés de la poupée et les a jetés aux ordures. Une semaine plus tard, un nouveau mannequin flambant neuf est arrivé au château. La petite princesse était heureuse.

Dans la poubelle, sous l'évier de la cuisine, accolé à une vieille carcasse de poulet mal curée, la face grêlée de Ken continuait de sourire béatement, attendant que l'éboueur fasse son office...

Hier soir, je suis une fois de plus allé à l'atelier d'écriture de Mauléon-Licharre. Ce coup-ci, toujours dans le cadre du projet commun avec Astobelarra et les artistes de l'atelier Uztaro, c'est chez ces derniers que s'est déroulée la séance.

J'avais apporté deux textes de mon cru pour les peintres (lire ici et là). Eux nous ont proposé un grand nombre de peintures très diverses, allant du figuratif à l'abstrait. La peinture ci-contre m'a tapé dans l'oeil. Elle m'a fait penser à Beau Smart, le vilain virus de "L'infection T1 : Contage" et m'a inspiré ce dyptique très manichéen sur la dualité de l'être :

Au premier abord, c'est un corps de glaise, blafard et glabre, sans forme, sans personnalité, froid, vide et effrayant. Sa surface translucide est dévorée par la lumière crue et n'exprime rien de plus que l'inachevé, la vie primaire et archaïque, fragile et maléable, inodore et sans saveur. Son existence semble laborieuse, cruelle et bien vaine.

Mais en réalité, ce n'est que la surface extérieure et très superficielle des choses. Rien qu'une enveloppe légère comme le crépon, qui cache un être incandescent, lumineux et en quatre dimensions. Il suffit seulement de se donner la peine de gratter le vernis fade, la fine surcouche d'albâtre qui recouvre son âme d'or massif et de se laisser éblouïr par ses mille reflets éclatants.

*****

Au départ, c'est une silhouette ardente qui éclipse tout, un tempérament radioactif qui consume les étourdis un peu trop tactiles, car la passion ou la folie l'habitent. Son costume de lumière hypnotise les regards naïfs qui osent se poser sur ses formes mouvantes ou flatter ses aspérités incendiaires. C'est une créature vibrante, vivante et d'essence quasi-divine.

Mais ce n'est qu'une apparence, un genre qu'elle se donne afin de camoufler les tréfonds de sa véritable nature. Car en dedans, elle n'est qu'un désert mort, un esprit dépouillé de toute substance, inexpressif et sans relief. Un coeur de néant...

Je pense que ce texte est plutôt un genre de pêle-mêle, un jeter d'idées complètement instinctif et sauvage qui pourra probablement encore évoluer. Only time will tell...

La routine, c’est une vieille peau qui commence d’abord par venir de temps en temps frapper aux carreaux de votre maison.
Et puis elle vient tous les jours, essaye à toutes les fenêtres, toutes les heures, toutes les minutes, toutes les secondes, jusqu’à ce que – de guerre lasse – vous finissiez par lui ouvrir la porte.

Alors, dûment invitée, la sale garce se sent chez elle et vous suit partout, dans toutes les pièces, comme un Yorkshire affamé, avec son haleine méphitique et ses radotages incessants. Où que vous posiez l’œil ou la main, elle est là, elle vous juge de son regard froid.